Você

Você me dá preguiça. Costumo dizer que "com você, na nossa maneira de estar junto", sinto preguiça. Preguiça de te dizer não e acabar uma noite sem você. Preguiça de sair de casa e não ver você tão lindo dentro da sua casca de quem não pode me amar só um pouquinho. Com você, tenho preguiça de respirar, comer, tomar banho e dormir, porque a sujeira do mundo fica linda ao seu lado.
Eu tenho preguiça de ser uma mulher poderosa e te dizer verdades que você devia ouvir sobre nós. Você me dá preguiça de andar porque é tão mais fácil me apoiar em você e não ir para frente. Você me dá vontade de ficar calada por horas e te olhar com meus milhões de pensamentos insanos e neuróticos. Você me dá vontade de nunca mais ter vontade de mais nada.
E de repente, no meio dessa comodidade toda, você surta e eu surto porque preciso de uma cama quentinha e um travesseiro com seu cheiro no fim de semana, ou todo dia. Porque preciso da sua chatice pra ser neurótica e louca e surtar e gritar que não preciso de você. Porque eu preciso andar rápido na vida e fugir da preguiça que só você me dá. Porque, sobre tudo, eu surto porque preciso não precisar mais dormir pensando em você.