A cidade tem o cheiro dele, o perfume misturado com cheiro de rodoviária e pomba. A cidade tem a cor avermelhada dos olhos dele quando fuma. As ruas são esguias como suas pernas magrelas com pouco pelos e muita estrada rodada. O sol aqui parece negro como o pessimismo que ele arrasta nos dias mais bonitos. E cada mulher loira parece ser a sua dama, a que tem o seu coração numa gaiola de ouro regado a ervas e pós que a vida plantou pra disfarçar a prisão.
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